Leise fällt der erste Schnee.
Flockenwirbel überall.
Langsam schlängelt sich der Fluss
durch das stille Tal.
Übers abgemähte Feld
weht der Nordwind kalt.
Aufgescheucht und aufgeregt
die Elster kreischt im Wald.
O Russenland
so weißverschneit,
trotz bösem Schicksalsspiel
hast du dir stets den Weg gebahnt
zum weitgesteckten Ziel.
Felsenfest glaub ich daran –
und dieses ändert keine Frist! –
dass das große Russenland
als Sonntagskind geboren ist.
* * *
1990