Der Tag ist nicht sonnig,
nicht trübe.
Still in den Blättern
säuselt der Wind.
Wie eine junge
schüchterne Liebe,
die in zwei Herzen
zu blühen beginnt.
* * *
Sorglos und friedlich
fliesen die Wellen.
Ein Lied ohne Worte
murmelt der Bach.
Was wird uns bleiben,
was wird zerschellen,
wenn Stürme bedrohn
unser schützendes Dach?
* * *