Nie war mein Leben sonntäglich.
Der Werktag war mir endlos teuer.
Ich hinterließ nie Sternenlicht –
nur Abglanz eines stillen Feuers.
Feierlich gedehnt,
trug ich meine Verse
den Leuten vor
in stillen Abendstunden.
Hörte man mir mitbeteiligt zu,
hatte ich mein Glück
gefunden.
Dann gab es noch
die Felder und die Wiesen,
die Steppen und den Wolgastrom
und die wunderbaren Bücher.
Mit großen Dichtern tagelang selbander.
Schiller. Heine. Brecht.
Wladimir und Sergej.
Anna und Marina.
Und dreimal Alexander.
* * *