Im Schatten der Disteln
zirpen die Grillen.
über das Feld läuft
ein rosiges Füllen.
Die silberne Mähne
flattert wie Flügel,
das samtene Mäulchen
kennt keine Zügel.
Gierige Habichte
kreisen im Blauen,
nach Kornblumen duften
die Wiesen und Auen.
Lebendige Quellen
redselig rinnen –
hier klingt jedes Wort im
ursprünglichen Sinne.
Zurückbleiben tiefe
sehnliche Spuren –
das Wiedersehn mit den
heimischen Fluren.
* * *